О поэтах и поэзии

 ***

Подпирают и Богом и Блоком
Всю Россию простреленным боком:
То поэт, то герой, то палач.
Тьмой её не накроет. С востока
Солнце-Пушкин над нею высоко
Освещает ей нимба калач.
Да Саврасова чёрненький грач.

БОГАТЫРША

Величественна на коне былинном,
Ты тоже женщина, красава-богатырша!
В холодном поле жёлтом и полынном,
Не ветер воет – ледяная крыжа.

Тебе бы стать поменьше раза вдвое,
Прижавшись к крепкому плечу мужскому.
Но не родился на земле тот воин,
Чтоб ровней быть, – и ты идёшь к другому.

Он встанет на пуанты и котурны,
Тебе подаст с дороги чай с малиной.
Они наивны и миниатюрны,
А ты в походе, на коне былинном.

Сбежит и этот – переплавит латы
На сто колец и дюжину серёжек
И будет жить уныло до зарплаты,
Когда в бою ты вырвешь меч из ножен.

* * * 

Рассматривать себя под микроскопом? 
Нет времени, работа есть работа! 
Жизнь катится щебёнкою в карьер: 
Не мало в жизни путаных карьер: 
Разносчик пиццы, грузчик иль курьер; 
Швея-путана, вор-милиционер, 
Замарыватель дедовских рубашек, 
Надежды неоправдыватель старших. 

Поэт – антоним миллионов мер. 
И миллионы скомканных бумажек 
Смягчат дорогу, твердь пушинкой ляжет 
Под ноги. На заборе пишет – «ХЭР»! 

СЛОВА
Бог сохраняет всё, особенно – слова.
И. Бродский

Нас загнали бы под телеги,
Сочиняя с намёком Хештеги.
Пропаганда наотмашь бьёт,
Но язык соврать не даёт.

Он как губка в себя впитал –
Остроумие, страсть, накал.
Мы встречались уже с врагом
И словечко ему подберём.

Режет головы в майке и без,
Кличка скотская – голово-рез.
Крик предсмертный, проклятье с губ
Из засады убил душе-губ.
Веру правит на модный манер,
Кличка книжнику – изу-вер.

Мы врагов посылаем «на»,
Воют бабы – на то и вой-на.
Мы пройдём по любой беде
К нашей общей, на всех по-беде!

ЦВЕТАЕВА
1
Смотри: Заброшенной могиле
Присвоят с помпой твоё имя.
На деревянной портомойне 
Напишут мелом письмена.
И будут отроков игривых
Твоей поэзией шпынять.

2

- Послушайте!- Еще меня любите 
За то, что я умру. 
М. И. Цветаева 

Елабуга – знать пёстрая гора, 
Пеструшкой тычется в окоченевший берег. 
Была наивна и была добра. 
В её могилу каждый третий верит. 
Экскурсовод занудно тычет в нос - 
Святую правду и немой вопрос... 
От странностей своих странноприимных 
Жила Марусей, а ушла Мариной. 

3

Я в этом женском роду- последняя…Женская линия может возобновиться на дочери Мура, я ещё раз могу воскреснуть, еще раз- вынырнуть… 

М.И.Цветаева (из письма) 


Не по крови люди воскресают , а по духу! 
Их обтёсывают и кромсают на проруху. 
Трусят, словно бьют ковёр зимой потешной. 
Околдован, словно вор бабёнкой снежной. 
Не по крови воскресают, а по духу, 
Не успел схватить весла - люби старуху. 
Только тащится судьба козой трёхрогой… 
Воскресился? – и вали своей дорогой… 
4
А паломников собирайте половником, 
Выбирайте, где жидко, где густо. 
Генералов и подполковников 
Призывайте под знамя искусства. 
Сто экскурсий повытопчут тропы, 
Чьи в петле парашютные стропы? 
На костях неизвестного трупа 
Создадут шеде-вральные тропы… 

Люди сбрешут - гордыню потешут… 

***
Мои враги со мной на ВЫ:
на ВЫчеркнуть,
на ВЫшколить,
на ВЫправить
на ВЫрезать,
на ВЫвалять,
на ВЫволочь,
на ВЫдавить,
на ВЫдернуть
на ВЫломать,
на ВЫмарать,
на ВЫпихнуть,

на ВЫяснить...

НА ВЫНОС!

***
Они не могут простить: Блоку его  «Двенадцать»,
Маяковскому горлопанский  вопрос,
Мандельштаму «гремучую доблесть» остаться,
Есенину кудри пшеничных волос.

Можно вспомнить «Февраль» и податься плакать,
Можно в Чистополь квасить капусту в запас,
Можно гимн написать и донос накапать,
Нобель вымутить – как аванс.

Уцелевшие, переболевши проказой,
Отсиделись, очистились, прощены.
И пылятся в музее ночною вазой,
Никому, кроме школьников, не нужны.

***
Свяжи мне музыку,
 где каждый звук - петля.
 От хриплой "СИ"
 и до запавшей "ЛЯ".
 Сплети мне сеть,
 поймай меня сачком,
 меж струнок пролететь
 божком, бочком, сверчком...

ПОЭЗИЯ - ЭТО ПОРНО

Поэзия - это порно,
А я - содержание,
Вроде содержания под стражей.
Некто в стихах любит форму,
Обнажится до миндалин,
Потом за премией в Таллин,
Или в Берн.
Без всяких модерн и винтажей
Не люблю стихи в двадцать этажей.
Ищу смысл:
Он как мыс
В бешенном море воды,
Которое солят жиды
Всеми своими слезами,
Каста "неприкасаемых".
Содержание для меня -
хороший улов,
Воздержанье от слов.

* * * 

Поэты власти не нужны, 
Зачем ей книги? 
Да и накладно для казны. 
А забулдыги? 

Полезней нету алкаша, 
На всю катушку 
У алкаша болит душа, 
Налоги в кружку. 

Читатель с книгою сидит, 
Какие мысли? 
А может, он антисемит, 
Поди, отчисти? 

А зритель правильно сидит, 
Попкорна вёдра. 
Сейчас маньяк, потом бандит, 
Какие бёдра – 

Мелькают в кадре мельтеша. 
Соси корюшку, 
Болит душа, есть анаша, 
Откаты в кружку. 

Патриотичный фильм бы снять, 
А что такого? 
Зуд режиссёрский не унять 
У Михалкова. 

Читателю заклеить рот, 
Надеть вериги, 
А браконьер за ним придёт, 
Он в Красной Книге…
 
Рейтинг: +1 Голосов: 1 119 просмотров

Поделиться с друзьями:

Мягков Александр # 21 июля 2017 в 09:30 0
Интересные стихи и взгляд на мир!Прочитал с удовольствием.Спасибо Автору! smile
Марина Шамсутдинова # 21 июля 2017 в 14:03 +1
спасибо на добром слове...