СТИХОТВОРЕНИЯ ОБ ОСЕНИ КЛАССИКОВ И НАШИХ АВТОРОВ

29 августа 2017 - Администратор

 Дорогие друзья! Вот и наступила осень - пожалуй, самое поэтическое время года!

Мы приглашаем в комментариях размещать любимые классические стихотворения, а также произведения собственного сочинения. Тем более, что едва ли найдётся автор, у которого отсутствует эта волнующая тема.

Всем спасибо за участие!

Администратор # 29 августа 2017 в 05:53 +2
Сентябрь

Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.
Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.
Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.
Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.
Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.
(Н. Заболоцкий)
Администратор # 29 августа 2017 в 05:54 0
Октябрьский рассвет

Ночь побледнела, и месяц садится
За реку красным серпом.
Сонный туман на лугах серебрится,
Черный камыш отсырел и дымится,
Ветер шуршит камышом.

Тишь на деревне. В часовне лампада
Меркнет, устало горя.
В трепетный сумрак озябшего сада
Льется со степи волнами прохлада...
Медленно рдеет заря.
(И. Бунин)
Администратор # 29 августа 2017 в 05:55 0
Начало осени

Плывут паутины
Над сонным жнивьем.
Краснеют рябины
Под каждым окном.
Хрипят по утрам
Петушки молодые.
Дожди налегке
Выпадают грибные.
Поют трактористы,
На зябь выезжая.
Готовятся села
Ко Дню урожая.
(А. Твардовский)
Михаил Кульков # 29 августа 2017 в 14:15 +1
Строчка в блоге

Лето проходит, кружась, каруселью событий.
Белые домики вновь посерели в дожде.
Мне бы отвлечься, не помнить совсем, позабыть и…
Вновь окунуться в осенний дождя беспредел.

Память вершит вслед за летом повторами танца
Старый, по-новому пройденный жизненный круг...
Надо бы, надо бы, надо бы… с прошлым расстаться –
Вырвать из вальса прощание сомкнутых рук.

Прошлое снова ко мне прикоснётся украдкой,
Тихо заплачет под ритмами капель стекло,
Я опишу в дневнике, но не длинно, а кратко
То что прошло, что прошло, то что: «Лето прошло…»
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 15:09 +1
ОСЕНЬ



О ужас, о сентябрь! Нагая Персефона,
прикрыв ладошкой грудь, на бойню гонит скот.
Над кленом золотым, как негр над саксофоном,
набухший черной мглой склонился небосвод.

Какой печальный звук повис над куполами
оранжевых дубрав, пестреющих куртин!
На брошенном в степи железном ржавом хламе
застыл в раздумье грач, печальный, как раввин.

Запахана стерня, в лугах пожухла травка,
засыпан в закрома запас зерна и круп.
На полотне шоссе - раздавленная шавка,
и некому убрать ее холодный труп.

Взыскует наших слез все сущее в природе
и просит у богов то смерти, то зимы.
В такое время жизнь - как лишний туз в колоде,
который в свой пасьянс впихнуть не можем мы.

О ужас, о сентябрь! Дрожащей Персефоне
разнузданный Борей кусает алый рот.
Почуяв мясника, ревут скоты в загоне,
уставив мутный взгляд в дождливый небосвод.


Вадим Степанцов / Неутомимый лидер группы "Бахыт-Компот" music
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 15:14 +1
ЧТО ТАКОЕ ОСЕНЬ...

Что такое осень – это небо,
Плачущее небо под ногами.
В лужах разлетаются птицы с облаками,
Осень, я давно с тобою не был.

Осень – в небе жгут корабли.
Осень – мне бы прочь от земли,
Там, где в море тонет печаль,
Осень – темная даль.

Что такое осень – это камни,
Вечность над чернеющей Невою.
Осень вновь напомнила душе о самом главном,
Осень, я опять лишен покоя.

Что такое осень – это ветер
Вновь играет рваными цепями.
Осень, доползем ли, долетим ли до рассвета?
Осень, что же будет завтра с нами?

Тает стаей город во мгле.
Осень, что я знал о тебе?
Сколько будет рваться листва
Осень вечно права.


Юрий Шевчук.Любимая моя Песенка про Осень. dance
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 15:19 0
СТОЛЕТНИЙ ДОЖДЬ


Резиновый сапог в сыром песке.
Глаза стоят на ржавом потолке.
Истрачен сгоряча веселый бред.
Сцепились, хохоча, колечки бед .

Столетний дождь...
Над пропастью весны собрались сны
И ранние глотки большой тоски.
Ногтями по стене скребет апрель,
Как будто за стеной растут цветы,
Как будто их увидеть с высоты.

Столетний дождь...
Сто лет прожили мы - готов обед
Из мыльных пузырей сырого дня,
Из косточек разгаданных стихов,
Из памяти с подошвы сапогов,
Просоленный кристаллами огня.

Столетний дождь...
По тихой полосе бредут слова
И рушится измятая листва.
Исполнен предпоследний приговор,
Все взносы за апрель вознесены
И сны висят над прорубью весны.

Столетний дождь...
Столетний дождь...
Столетний дождь...

Янка Дягилева,царевна нашего рождающегося рока...


Самое депрессивное,проникновенное и глубокое стихотворение для меня о Осеннем дожде...
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 15:57 0
КОНЕЦ ЛЕТА


Пророчат осени приход
И выстрел в отдаленье,
И птицы взлет среди болот,
И вереска цветенье,
И рожь, бегущая волной, -
Предвестье урожая,
И лес ночной, где под луной
Я о тебе скучаю.

Вальдшнепы любят тихий лес,
Вьюрки - кустарник горный.
А цапли с вышины небес
Стремятся в край озерный.
Дрозды в орешнике живут,
В тиши лесной полянки.
Густой боярышник - приют
Веселой коноплянки.

У каждого обычай свой,
Свой путь, свои стремленья.
Один живет с большой семьей,
Другой - в уединенье.
Но всюду злой тиран проник:
В немых лесных просторах
Ты слышишь гром, и жалкий крик,
И смятых перьев шорох...

А ведь такой кругом покой.
Стрижей кружится стая.
И нива никнет за рекой
Зелено-золотая.
Давай пойдем бродить вдвоем
И насладимся вволю
Красой плодов в глуши садов
И спелой рожью в поле.

Так хорошо идти-брести
По скошенному лугу
И встретить месяц на пути,
Тесней прильнув друг к другу,
Как дождь весной - листве лесной,
Как осень - урожаю,
Так мне нужна лишь ты одна,
Подруга дорогая!

Роберт Бёрнс.Прекрасное стихотворение! v
Владимир Безладнов # 29 августа 2017 в 16:00 0
ОСЕНЬ

Осень на московском ипподроме –
Зреют яблоки на спинах лошадей.
Осень в нашем сумасшедшем доме –
Зреет гениальность у людей.

Осень в теле дивы обнажённой –
Зреют, наливаются соски.
Осень в штабе Сил Вооружённых –
Зреет план, куда послать полки.

Осень в президентском кабинете –
Зреет где-то новая война.
Осень в каждом платном туалете –
Зреет, поднимается цена.

Осень на полях родной державы –
Зреет небывалый урожай.
Осень в парке механизмов ржавых –
Урожай им не собрать, а жаль.

Осень в нашей боевой Госдуме –
Зреет новый сказочный бюджет.
Осень всюду. И выходит – в сумме –
Зреет всё. И… вызрело уже.

© Владимир Безладнов, 2004 г. Саров.
Владимир Безладнов # 29 августа 2017 в 16:01 +2
НОЯБРЬСКАЯ ОТТЕПЕЛЬ

Нам не дано понять: кому это в угоду
Опять растаял снег?.. и первый хрупкий наст?..
В который раз уже, капризная погода,
Неведомо зачем, обманывает нас.

Тоскливые дожди идти не могут вечно.
И, словно устыдясь осенней наготы,
Вдоль низких берегов, над незастывшей речкой
Попрятались в туман стыдливые кусты.

Им хочется зимы: одеться в иней белый,
На время – умереть… и, переждав ее,
Весной родиться вновь – уверенно и смело –
Листвою подтвердив рождение свое…

Взорваться зеленью над половодьем вешним,
Вобрав в себя всю мощь живительной воды…
Прожить до осени спокойно и неспешно…
Цвести… и отцвести… и принести плоды…

И повторить свой цикл! – циклично все в природе…
Вот только мы конца не знаем своего:
Зима приходит к нам в любое время года,
А за зимой уже не будет ничего…

Поэтому наш цикл – неповторим и страшен.
И, с возрастом, вся жизнь – узором на стекле…
Ах, если бы судьба продлила осень нашу
И сделала ее хоть чуточку теплей!

©Владимир Безладнов, 2007 г. Саров.
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 16:09 0
НОЧНАЯ ПТИЦА



О чём поёт ночная птица,
Одна в осенней тишине?
О том с чем скоро разлучится
И будет видеть лишь во сне.

О том, что завтра в путь неблизкий,
Расправив крылья, полетит.
О том, что жизнь глупа без риска,
И правда всё же победит.

Hочные песни птицы вещей
Мне стали пищей для души.
Я понял вдруг простую вещь -
Мне будет трудно с ней проститься,

Холодным утром крик последний
Лишь бросит в сторону мою
Hочной певец, я твой наследник,
Лети, я песню допою.

О чём поёт ночная птица,
Одна в осенней тишине?
О том, с чем скоро разлучится
И будет видеть лишь во сне.
О том, что завтра в путь неблизкий
Расправив крылья, полетит,
О том, что жизнь глупа без риска
И правда всё же победит.

Ночные песни птицы вещей
Мне стали пищей для души
Я понял вдруг простую вещь, -
Мне будет трудно с ней проститься.
Холодным утром крик последний
Лишь бросит в сторону мою,
Ночной певец, я твой наследник,
Лети, я песню допою...

Константин Никольский.Любимое "Воскресение"... v
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 16:15 0
УТКИ


В плавнях шорох, и легавая застыла чутко
Ай, да выстрел, только повезло опять не мне.
Вечереет, и над озером взлетают утки
Разжирели, утка осенью в большой цене.
Снова осень, закружила карусель мелодий.
Поохочусь, с ветерком по нотам прокачусь.
И сыграю, если я еще на что-то годен
И спою вам, если я на что-нибудь гожусь.

Я помню, давно учили меня отец мой и мать.
Лечить-так лечить, любить-так любить,
Гулять-так гулять, стрелять-так стрелять.
Но утки уже летят высоко,
Летать-так летать, я им помашу рукой.

Не жалею, что живу я часто как придется.
Только знаю, что когда-нибудь в один из дней.
Все вернется, обязательно опять вернется,
И погода, и надежда, и тепло друзей.
Так поскучаем, чтобы радостней была минута
Нашей встречи, а она уже не за горой.
Вновь весною из полета возвратятся утки
Стосковавшись по озерам с голубой водой.

Я помню, давно учили меня отец мой и мать.
Лечить-так лечить, любить-так любить,
Гулять-так гулять, стрелять-так стрелять.
Но утки уже летят высоко,
Летать-так летать, я им помашу рукой.

Как весной, за лисой гонялся быстрый кречет,
Так и ныне, он свою добычу сторожит.
Не прощайтесь, говорю я вам до скорой встречи,
Все вернется, а вернется-значит будем жить.
Не прощайтесь, говорю я вам до скорой встречи,
Все вернется, а вернется-значит будем жить.

Я помню, давно учили меня отец мой и мать.
Лечить-так лечить, любить-так любить,
Гулять-так гулять, стрелять-так стрелять.
Но утки уже летят высоко,
Летать-так летать, я им помашу рукой.

Летать-так летать, я им помашу рукой
Летать-так летать, я им помашу рукой.


Александр Розенбаум.Одна из самых любимых песен!!! dance
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 16:23 +1
ОСЕНЬ ПЕТЕРБУРГА


Петербурга зеркальные стёкла
Моет мелкий порывистый дождь...
Вся Россия слезами промокла,
И отсюда бежит кто-то прочь...

Променял кто-то русскую землю
На каштаны парижских Полей.
Петербург под дождем будто дремлет,-
Ну а дождь - всё сильней и сильней...

Дождь смывает кровавые пятна,
Что оставлены нынешним днём,-
Жизнь стала теперь непонятной,
И не ясно, куда мы идём...

Во дворцах, сотворенных Растрелли,
Можно видеть казармы солдат.
Этим летом и птицы не пели -

Будто время промчалось назад...

А статУи из Летнего сада
Словно пьяные, всюду лежат,
И чугунная смята ограда,-
Страшно бросить на все это взгляд.

Петербург, словно с пьянки побитый,
Спит кошмарным, измученным сном...
Но страницы истории открыты -
И грядущее видится в нём.

Я отсюда в Париж не поеду,
Не сбегу от житейских невзгод,
И всегда сохраняю надежду -
Город смоет и слезы, и пот...


Аркадий Северный.Вспомнил настоящего Романтика...  music
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 16:34 0
ОСЕНЬ...


  Эта праздничная осень -
Этот сладкий запах тленья.
Золотисто-алый праздник
Повсеместного старенья.

Эти греческие пляски
Облетающих деревьев
Инвалидные коляски
Источают запах тленья.

Кружит золотою маской,
Кругом, лугом, хороводом
Жёлтым ликом, бликом красным
Листья валятся в полёте.

Паучок-парашютист
Дом бросает понапрасну.
Соком сладким брызнет осень,
Тлеет лето в день прекрасный.

Эта праздничная осень -
Этот сладкий запах тленья.
Золотисто-алый праздник
Повсеместного старенья...


Радислава Анчевская.Любимая группа русской психоделики-"Рада и Терновник" loveУ Радочки есть песня "Ангел мой светлый,Ангел мой ясный..."Её не постичь никогда до конца...Люблю и преклоняюсь к чудесному гению ...
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 16:39 0
НЕЖНАЯ ОСЕНЬ


Нежная осень, посланница рая,
С вечной свирелью в руках.
В небе, прозрачном от края до края,
Движется Свет как река.

Строгие Парки прядут свои нити.
Нежность мерцает в груди,
И невозможно сказать «Приходите»,
Просится с губ: «Ты приходи.

Будь ко мне ближе, и рухнут заклятья
Врат, сторожащих покой.
Мы станем равны бесконечным объятьем
С этой небесной рекой».

Ангелы Света, сотките нам встречу,
Дайте мне выдохнуть «да».
И невозможно сказать «Пусть на вечер»,
просится с губ: «Навсегда».

Вместе с тобой — сквозь миры отражений
Вырвемся к сердцу миров.
Вместе пойдём мы по рощам блаженных,
Где светом становится кровь.

Нежные осени, зимы и лета,
Верное, вечное «Да» —
Сбудется всё! Если ты мне ответишь,
Если придёшь навсегда.

Ирина Богушевская.Самая нежная и любимая мной поэтесса нашего кабаре и джаз-фолка!!!!  angel У Ирочки есть песня о войне "Рио-Рита",написанная на таком уровне,что я плакал под неё на всех концертах,где мне посчастливилось побывать...Нет цветов,что можно подарить за такую песню...Спасибо...
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 17:00 0
ОСЕНЬ


И снова осень. И, промокнув,

Дома похожи на больницы.

Старухи, прилипая к окнам,

Хватаются за поясницы.

Трещит на крыше дождь, как будто

Картошка на дешевом сале.

И электрическое утро

Качается в универсаме.



И снова осень: сотни в плач, ты-

сячи хлюпают носами.

Стоят деревья, словно мачты

С оборванными парусами.

И безработные матросы

Садятся вкруг стола на койках.

Носы покрылись купоросом

Не в дальних плаваньях – в попойках.

И жирные от рыбы пальцы,

Привыкшие, скорей, к моторам,

Хватают рюмку (лишь китайцы

Так убедительно проворны).

Вдыхая в вечном заключенье

Табачный дым грудною клеткой,

Им продолжать свое леченье

Не алкоголем, так таблеткой,

И тешить душу, что когда-то

(теперь уж скоро) собираться.

Но, уподобившись пернатым,

На слабых крыльях не подняться...



И снова осень. Лист газетный

Торчит из черноземной жижи.

Нет силы пережить все это.

Нет силы, чтобы просто выжить

В стране, где храмы, как поленья,

Сожгли всего за треть столетья,

Где уж второе поколенье

Общается на междометьях,

Где от богатства ломит спину

И вечно не хватает малость,

Где осень пахнет керосином

И коммуналкой пахнет старость...



И снова осень. Значит, гетто

Для второсортных и семитов,

Где гениальные поэты —

Потенциально инвалиды.

В их посиневших пальцах сжаты

Большие мётлы, но не перья.

И, забивая уши ватой,

Скребут асфальты подмастерья.

Соря смертями как листвою,

Век затянулся високосный.

Трещат дожди над головою.

И бесконечно длится осень...



А впрочем, полно. Что-то слишком

Ужасное нарисовалось.

Здесь можно жить.

Здесь можно выжить.

Или, точнее... встретить старость.


Михаил Кочетков.Настоящий бард.В молодости я стоял в охране на концертах в "Метелеце",записывал на кассетник его песни...
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 17:10 0
ПЕРВЫЙ СНЕГ


Над узким каменным двором

Царит немая тишь.

На высоте, перед окном,

Белеют скаты крыш.


Недолгий гость осенней мглы

Покрыл их, первый снег,

Гнездя на острые углы

Пушистый свой ночлег.




* * *



Он мчится в воздухе ночном

Как шаловливый дух,

Сверкает, вьется за окном

Его капризный пух.

И скользкий камень мостовой,

И оголенный сад

Он схоронил бесшумно в свой

Серебряный наряд.



* * *



Пусть завтра он исчезнет, пусть

Растает он чуть свет;

Мне сохранит немая грусть

Его мгновенный след;

Волненья девственных надежд

Я провожу, смеясь,

Как белизну его одежд,

Затоптанную в грязь.



1912.Александр Грин.Великий русский романтик!!!!Нет слов... v
Мягков Александр # 29 августа 2017 в 17:19 0
ЗОЛОТЫЕ ЛЬВЫ


Я не знал, куда я шел, но я шел с тобой,
И ветер почему-то всегда дул мне прямо в грудь.
И когда дорогу преградил обрыв,
Я не смог найти в себе сил, чтоб в него заглянуть.

Ты видела шрамы на моих руках,
Но чужие раны не так глубоки,
И мой огонь горел, он горит и сейчас,
Но праздники были еще далеки,
Они не наступили...

И солнце садилось в горящую нефть,
И тень твоя стала короче других теней.
И всадник подъехал к моим дверям,
Но он не принес от тебя никаких новостей.

И ангелы осени были в тысячу раз
Добрей, чем ангелы весны.
Но чем холодней становилась зима,
Тем теплей становились сны.
Они меня согрели...

И я проснулся посредине реки,
Думая о том, как часто все бывает не так.
Течение несло меня на скалу,
А с берега я слышал лай голодных собак.

И я тонул, но ты не могла,
А может не хотела меня спасти.
Но тот, который стоял на мосту,
Зачем-то сказал, куда мне грести.
И я выплыл...

Я так давно не знал покоя,
Что я успел забыть, что такое покой.
И я поцеловал золотого льва,
Который охранял границу между мной и тобой.

И в этот час рыбы легли на дно,
И дождь уснул в молчанье травы.
Я знал - другого не дано,
Но кто мог знать, что это скажешь мне ты.
Ты сказала...

Ты сделала больно всем, кого я любил,
И молчанье твое было слишком похоже на ложь,
Но мне важно лишь то, что ты жива,
Мне наплевать на то, с кем ты живешь!

Вчера ты спросила, как мои дела,
И я не знал, что ответить тебе.
И я подлил тебе вина,
Но почему-то забыл подлить его себе.
Я забыл...

Но время идет, и не ждет никого,
И как я ни старался, я не смог ничего забыть.
И все мои друзья живут рядом со мной,
Но меня удивляет, как они могут так жить?

Ты никогда не понимала, как плохо мне было,
И какую боль я разжег в себе,
И мне всегда будет больно от того, что я
Никогда не узнаю ничего о тебе.
Но я люблю тебя...


Майк Науменко.Самый таинственный и искренний исполнитель своих стихов...До сих пор не понятый,но любимый...Голос его часто слышу,когда гуляю ночью по центру Москвы..Словно переулки запомнили его навсегда...Круто!!! v  music
Альфа Елена Калиганова # 30 августа 2017 в 02:20 +1
СОНЕТЫ

СЕНТЯБРЬ
***
И персики, и сливы голубые
На жёстовских подносах сентября.
Стоят погоды дымно-золотые,
Но осень поднимает якоря.

Вновь уплывает лодочкой печальной.
Вернись! Останься! – я ее зову.
Ах, Бабье лето! Под звездой хрустальной
Полынь и мяту для Зимы нарву.

Запахнет в доме чабрецом, душицей.
Лепешки, мед, чтоб отогреть сердца.
Чай заварю – печаль взметнется птицей.
И Персефона выйдет из дворца….

Прости – прощай, – стрекозами летают.
В Венок сонетов Лето заплетают.


ОКТЯБРЬ
***
Ранеток крохотных янтарная пора.
Слезой смола застыла на хвоинках.
Синички прыгают и тренькают с утра.
Пилоты – паучки на паутинках

Летят исследовать пространство облаков,
Осенних дней нечаянную радость.
Но тает день и не найти твоих следов,
И лета не испить хмельную сладость.

Опять печаль дождей…шуршащий листопад.
Шиповника дрожащего рубины.
Под тихий плачь ветров, заснет мой старый сад,
Рассыпав бусы тоненькой рябины.

Крадется вечер…птичьи караваны
В другие измерения и страны.


КОГДА ДУШИ МОЕЙ КОСНЕТСЯ ЖЕЛТЫЙ ЛИСТ
***
Когда души моей коснется желтый лист -
У кленов древних напишу сонеты.
И буду слушать этот старый, добрый твист,
Прощаясь виртуозно с "бабьим летом".

Нектар шафрановый пьет по утрам пчела,
Но осень приготовила корветы.
И для тюльпанов будущих нашла
О новом лете легкие сюжеты.

Так утешенье у тюльпанов есть,
Что им под солнцем вешним снова цвесть.
Всему свой срок и Время чертит даты…

С лимоном чай, янтарный свежий мед.
И дружеских бесед настал черед.
И Вдохновенья чудные палаты.
leostar11 # 30 августа 2017 в 06:19 +1

Олег, отличная идея! Некая премедикация перед вхождением в осень.))
В свое время была очень популярна замечательная песня «Скоро осень, за окнами август» (музыка – Яна Френкеля) на стихи Инны Гофф (https://www.youtube.com/watch?v=2w8wTWUE0UM).
Как мне кажется, песня вполне актуальна и сейчас.

Скоро осень, за окнами август

Скоро осень, за окнами август,
От дождя потемнели кусты.
И я знаю, что я тебе нравлюсь,
Как когда-то мне нравился ты.

Не напрасно тоска тебя гложет,
Не напрасно ты грустен со мной,
Видно, в августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной...

За окошком краснеют рябины,
Дождь в окошко стучит без конца...
И как жаль, что иные обиды
Забывать не умеют сердца...

Отчего же тоска тебя гложет,
Отчего ты так грустен со мной,
Разве в августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной...
Renata # 30 августа 2017 в 12:57 +1
какая замечательная идея и страница, Олег! Осень... мое время года... Извините за возможную тривиальность, но лучше Пушкина для меня объяснения нет этой удивительной и противоречивой поре...
отрывки из "Осень"
II

Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены.
Суровою зимой я более доволен,
Люблю ее снега; в присутствии луны
Как легкий бег саней с подругой быстр и волен,
Когда под соболем, согрета и свежа,
Она вам руку жмет, пылая и дрожа!
IV

Ох, лето красное! любил бы я тебя,
Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи.
Ты, все душевные способности губя,
Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи;
Лишь как бы напоить, да освежить себя —
Иной в нас мысли нет, и жаль зимы старухи,
И, проводив ее блинами и вином,
Поминки ей творим мороженым и льдом.
V

Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но мне она мила, читатель дорогой,
Красою тихою, блистающей смиренно.
Так нелюбимое дитя в семье родной
К себе меня влечет. Сказать вам откровенно,
Из годовых времен я рад лишь ей одной,
В ней много доброго; любовник не тщеславный,
Я нечто в ней нашел мечтою своенравной.
VII

Унылая пора! очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье,
И мглой волнистою покрыты небеса,
И редкий солнца луч, и первые морозы,
И отдаленные седой зимы угрозы.
VIII

И с каждой осенью я расцветаю вновь;
Здоровью моему полезен русской холод;
К привычкам бытия вновь чувствую любовь:
Чредой слетает сон, чредой находит голод;
Легко и радостно играет в сердце кровь,
Желания кипят — я снова счастлив, молод,
Я снова жизни полн — таков мой организм
(Извольте мне простить ненужный прозаизм).
Renata # 30 августа 2017 в 12:58 +1
у меня их тоже много...даже очень) ну, люблю я Осень... и позволю себе разместить здесь одно...
Ну, здравствуй, Осень!

Ну, здравствуй, Осень-странница!
Дождливый стук в окно.
Души моей избранница,
Я жду тебя давно!

Еще не скрылись птицами
Былого лета дни,
Благословляют жрицами
На свет любви они.

Но песни менестрельные
Затихли на душе,
И краски акварельные
Растрачены уже.

Остались лишь багряные,
Оттенки золотых;
И ароматы пряные
Трав скошенных, степных.

Макни скорей кисть свежую,
Пройдись по всем лесам,
Верни мне веру прежнюю,
Как в детстве, в чудеса!

Ну, здравствуй, Осень новая!
Пленяй мир красотой,
С тобой воспряну снова я
Стихами и мечтой.
Алексей Бриллиантов # 30 августа 2017 в 16:07 +2

Осеннее

[/b]                                                              

Птицы перелётные на крыльях
Лето пожелтевшее уносят,
Слёз его рассеянною пылью
Спрятана очей вселенских просинь.

А зима уже подкралась былью,
Сединой побив ночные травы,
И в сенях такой засела стылью,
Что без печки не найдёшь управы.

Треск поленьев отгоняет осень,
Что сырою ватой всё накрыла.
Птицы перелётные уносят
Лето пожелтевшее на крыльях.


10.2009



Прощание с дачей

[/b]                                                                                                

Глаза закрытые домов,
Скрипят полами домовые,
Да паутину летних снов
Уносят ветры удалые.

А неба матовый дуршлаг
Воды совсем уже не держит,
И золочёный солнца шлак –
Листва
             летит всё реже,
                                        реже.

Всё – слякоть, прель и перегной –
Души ненастной затененье.
И непокрытой головой
Жду снега словно просветленья.
                                                                                    

11. 2010
Вера # 5 сентября 2017 в 13:17 +2
И  непокрытой головой
Жду снега, словно просветленья- две строки, которые стоят многих. Спасибо ! По- моему, после союза " и" стоило бы поставить предлог "с" или я склоняюсь к грамматическому шаблону?
Алексей Бриллиантов # 5 сентября 2017 в 14:12 +2
Всё проще , уважаемая Вера: я очень почтителен к грамматике и внимателен к замечаниям по этому поводу, очень внимателен. Но здесь просто другой смысловой оттенок: не я жду просветления с какой-то головой, а головой непокрытой жду снега. Снега - головой: то ли освежения, то ли просветления, то ли седины...

Спасибо, Вера. Моё почтение .
Андронов Александр # 31 августа 2017 в 05:12 +2
В НОЯБРЕ

Холоден мир и хмур,
Жить в ноябре не весело,
Клочьями тёмных шкур
Небо на землю свесилось.

А из глубин тоски
Лето, надеждой дальнею,
И на стерне колоски –
Строчкою вышивальною.

Гаснет рябины свет,
Мокнут полей обочины,
В жизни отрады нет
Холодом озабоченной.

И в паутин серебре
Осень средь веток прячется,
Мелким дождём в ноябре
Голому лесу плачется.


ОСЕННЯЯ СОНАТА

Осенний лес – маэстро за роялем,
Вновь гонит по земле сухие листья,
Играючи, как отзвуки реалий,
Как прежние мечты тропою лисьей.

Оранжевые листья партитуры
Сонаты человеческого счастья.
Осенних нот высокая культура –
Крон облетевших нервные запястья.

И вскинутые ветви, словно руки –
Холодное и дерзкое стаккато,
А небесам не привыкать к разлуке,
Нахмурились и понеслись куда-то.

Хрустальных нот финальные мгновенья,
Пора, наверно, перейти на коду.
Течёт над головой река забвенья,
И холод сердца вновь обрёл свободу.


ОСЕНЬ ВПЕРЕДИ…

Лето в осень отправилось разом,
И утешить себя не берусь:
Дождь по клёнам багряным размазал
Безотчетную, светлую грусть.

И теперь,  остывая душою,
Удивляясь, что в небе луна.
Не спешу – хрусткий лист под ногою,
Терпкий воздух, покой, тишина...

По утрам над рекою туманы,
Куст калины зардел за окном,
Жду, как будто от Господа манны,
Звук капели, весною, потом.
Вера # 5 сентября 2017 в 13:05 +2
Саша, хороши твои осени!Особенно "Осенняя  соната".Какая-то в ней цельность и выразительность от начала и до конца.Высокая и   изящная грусть.Прекрасные метафоры: "Течёт над головой река забвенья, И холод сердца вновь обрёл свободу"( это уже философский взгляд, хоть и чуть кокетливый)." Крон облетевших нервные запястья"- прекрасно и точно.
В общем  спасибо за осеннюю палитру и в живописном, и в музыкальном, и в душевном настрое.
Андронов Александр # 6 сентября 2017 в 12:31 +1
Спасибо, Вера! Стараюсь помаленьку. Рад, что угодил. Осень, она ещё многими стихами откликнется.
Александр М. # 31 августа 2017 в 05:20 +2
Осень


Окна тают пчелиным воском,
Кроны брызжут огнём стрекоз,
Тени странных полотен Босха
Поднимаются выше звёзд,
Византийский узор мозаик
Чертит клёна летящий лист,
И, скрипичной тоской пронзая,
Надрывается где-то Лист.


Осеннее настроение

Распластан день косматой шкурой зверя
За мокро-серым хмурого окна.
Сентябрь - предатель. Я уже не верю,
Что было лето и придёт весна.
Планета-осень вдруг сошла с орбиты,
Где брызжет солнца золотая медь,
И мёртвый город, сумраком убитый,
Застыл тяжёлой тушей, как медведь.
Вера # 5 сентября 2017 в 12:43 +2
Хорошие образы, Александр!И индивидуальность именно своего восприятия природы. Несколько, как мне показалось, резковато по тону, но, может быть, и в этом своё лицо?
А метафора " Кроны брызжут огнём стрекоз"- это осенние кроны вообще, когда листья в основном только на вершинах или кроны клёнов, у которых семена " с крыльями," словно стрекозы? Извините  мою некомпетентность в таком вопросе.
Успехов Вам в настоящем и грядущем.
leostar11 # 1 сентября 2017 в 05:37 0


Время года пятое

Время года пятое -
Бабье лето дивное,
С рыжими заплатами,
Нежность паутинная…

Неба синь хрустальная,
Тишина звенящая,
Как дорога дальняя,
Сердца грусть щемящая…

Время листопадное,
Солнцем напоенное,
Благодать отрадная,
Счастье потаенное…

Листья тихо шепчутся,
Голос милый чудится,
Взгляд напрасно мечется,
Но все, верю, сбудется…

Воронье нежданное
В небе ясном каркает,
Облепило здание,
Краски спрятав яркие…

Надо бы покаяться,
Это не безделица,
Слезы сами катятся,
Где ж ты, красна девица?

Зябкие рассветы
Чувства остудили,
Ты вернула лето,
А любовь - забыла…
Андрей Коровёнков # 5 сентября 2017 в 07:48 +2
Листья

Пахнет дымом: там и тут
в тучи
упираются хвосты
лисьи
от костров, в которых жгут
кучи
отболевшей красоты -
листьев...

Буйство красок - блеф, туман:
разве
самый лучший в мире грим,
где бы
ни был куплен - не обман?
Праздник?
Чтоб затем - развеясь в дым -
к небу?

Осень действует, как плут -
рысьи
нрав, повадки, поступь, стать...
Давний
верный признак: если жгут
листья,
значит, время собирать
камни...
Вера # 9 сентября 2017 в 16:08 +1
Андрей , здравствуйте! С Осенью Вас!Нравится вся Ваша подборка стихов об осени, особенно " Листья", и Ваша манера письма тоже: просто, естественно , легко, но не банально. Чувствуется профессиональный поэтический почерк.
Красиво и глубоко:

От костров, в которых жгут
кучи
отболевшей красоты листьев...
Чуть коробит слово " кучи", выбиваясь из ряда красивого и грустного, но куда же от него денешься? С уважением.
Андрей Коровёнков # 12 сентября 2017 в 09:23 +1
Огромное СПАСИБО Вам, Вера!
И Вас с наступившей Осенью!
Андрей Коровёнков # 5 сентября 2017 в 07:49 +2
Осеннее

Отвергая застой и рутину,
На ползвука включив патефон,
Осень пишет живую картину.
А из красок - лишь охра и крон.

Лёгкий взмах колонковою кистью -
И повсюду, куда ни взгляни,
В вальсе кружатся жёлтые листья
И не менее жёлтые дни.

Не случайны их вальсы, фокстроты:
Жёлтый ворох укроет и след
Заблуждений, ошибок, просчётов
Юных вёсен и взбалмошных лет...

Эфемерны, расплывчато зыбки
Все надежды: в кружении дней
Осень прятать чужие ошибки
Не захочет. Зачем это ей?..
Андрей Коровёнков # 5 сентября 2017 в 07:51 +2
Пора считать цыплят

Сезонные условности отбросив,
На календарь не глянув, наугад,
Всю ночь по городку бродила осень,
По-женски нелогично, невпопад.

Внесла поправки в летнюю погоду:
От взгляда на термометр бросит в дрожь.
Полночи решетом носила воду,
В траву роняя мелкий нудный дождь.

Из отпуска досрочно вызвав ветер -
А тот всегда вниманью дамы рад -
На пару с ним пыталась на рассвете
Устроить неурочный листопад:

Подкравшись к ближней рощице по-лисьи,
Обрушили внезапный мощный шквал,
Стараясь оборвать с деревьев листья.
Не вышло. Ожидаемый провал:

Всему свои, предписанные, сроки.
А осень летом... Чей-то недогляд?
Её визит - эскиз, набросок, кроки,
Сигнал - вот-вот пора считать цыплят.
Вера # 8 сентября 2017 в 15:03 +1
ВАЛЕРИЙ ТРОФИМОВ        

Болота

В золотистом и буром пространстве болот
Выпь тоскливую хриплую песню поёт
Или фосфорно-чёрный мастиф
                          Баскервилей.
Даже оторопь что-то, ей-богу, берёт...
А по высохшим злакам сентябрь идёт,
Сурик ржавый размазав на мили и мили.
Жутковатый прекрасный глухой уголок.
Сена о’живший серый катается клок
По пустынной и влажной дороге...
Будто повести старой закручен пролог,
Где герой простоват, всё ему невдомёк,
Героиня — бледна и в тревоге,
А красавица!.. Боже мой, как хороша!
Верит в вымыслы всё же порою душа.
Встреться, встреться мне тоже
                               на жёлтой тропинке!
Из бескрайних и мертвенных волн
                                 камыша
Выйди, длинным парчовым подолом
                                 шурша,
В шляпке, в карей своей пелеринке.
Ходуном ходит скользкая жидкая гать.
Я ведь тоже не знаю,
                      как скоро мне ждать
Приближения вечной собаки.
Так позволь мне хотя бы у губ подержать
Жгуче-чёрных волос твоих
                        жёсткую прядь
Перед тем как исчезнуть во мраке.

        Заклинание

Дождь, дождь, небесная вода,
Не исчезай неведомо куда!
Пускай звучит беспечно, наобум
Твой сонный шелест, монотонный шум.
Уколы лёгких капель на лице
И фонари в дымящемся венце,
Коньки и рёбра поржавевших крыш
И желоба, в которых ты журчишь,
Листву, траву, в предзимней нищете,
Деревья в неприглядной наготе,
Безумный мир, галдящий вразнобой,
Скиталец-дождь, преобрази собой.
Дождь, дождь, не умолкавший днесь,
Настанет час и ты исчезнешь весь,
Упав на землю с пасмурных высот,
Пройдя сквозь почву до грунтовых вод.
Теки, струись, как слёзы из-под век.
Тебя заменит неизбежно снег,
Но всё ж, покуда живы мы, давай,
Накрапывай, шурши, не умолкай.
Мне как-то легче оттого, что ты
Летишь сюда с угрюмой высоты,
Рассыпавшись на тысячи частиц,
Летишь ко всем, не разбирая лиц,
Не разбирая — куст иль человек...
Дождь, дождь, жизнь — смерть, снег, снег.
                                                                                                  2000 г.
Вера # 8 сентября 2017 в 15:10 +3
ВЕРА
ОСЕНИ   СБИТЫЕ  РИТМЫ.
Гортензий розовеют шапки,
сегодня осень запоздала
и годовых времён закладки
с пренебреженьем разбросала.

Проснёшься с летними лучами,
глядишь – к обеду уж закружит,
и не понять - засесть за чаем
иль прыгать прямо через лужи.

Разнообразие сюжетов
для мыслевремяпровожденья.
Какие частые мгновенья
для дур, ленивцев и поэтов!

Но на сегодня мне подмога:
скупая осень ярким летом
нам посветила на дорогу,
и вспыхнул сад большим корветом
под парусами ненароком.

Он переполнен провиантом
и не военной ждёт тревоги:
в нём кочанов белеют фляги,
бутыли кабачков и грога,
изящны розовые  тоги,
почти фарфоровых  обёрток
с барочной вычурностью ловкой.

Всё  слажено, как нота к ноте,
и заполняет все лакуны.
Условностью грешат цейтноты,
когда сломались дни и луны.
И вот цветными облаками
загружен весь корвет желанный,
какие странные картины
мерцают из дали пространной.
В избыток  дерзкий натюрморт
своё добро взвалил на борт.

Он горд своей пахучей ношей
цветов и праздничных затей:
рябин оранжевый горошек
соседствует с подобьем щей.
Медовым духом пышут сливы
и винограда срез игривый
свисает гроздьями с бортов-
агат, сапфир - живая кровь.
Хватает и у нас размаха,
чтоб удивить поди и шаха.

2.Успенье - изобилье лета,
но флоксов терпкий аромат
и амаранта красный  бант-
всё клонит к осени. Усталость
в природе разливает лень,
так пресыщеньем полон день
и ждёт спокойствия и скуки.
Уж что-то жёлтое сквозит
сквозь рукава древесной мути
и сладко сердце тяжелит
звенящей нотою разлуки.
Постой, послушай, не спеши,
на миг дыханье прерывая:
здесь скоро ветры, завывая,
откроют новый свой сезон,
так, верно, мыслил бы Назон
или другой какой поэт,
как минимум, сквозь толщу лет.
И мы, покорные закону,
держать устанем оборону,
на случай больше положась.
А случай? Чем он вам не князь?!.
Итак, живи не торопясь
среди сухой травы и тиши:
ты свой покой ещё расслышишь,
когда по листьям не спеша
гребёт усталая душа.
И ей, далёкой, невдомёк,
как ты печально одинок.
Андронов Александр # 9 сентября 2017 в 05:25 +2
Замечательно!

Сегодня, Верин стих увидя, я
Вдруг вспомнил Публия Овидия.
Теперь, живу, мечту лелея,
Что вспомню даже Опулея...

У них – кругом метаморфозы,
А тут – всё петухи, да козы...
Вера # 9 сентября 2017 в 15:23 +1
Да,Саша, решила немного порезвиться по- старинному. Вот и" метаморфозы" тоже: хочется чего-то необычного, чудесного с гиперболизацией и неожиданностями. Наверное, в детство впадаю. А " петухи и козы"- это насчёт деревенских прелестей? Люблю всё это: " капусту садит, как Гораций". Заметила давно уже: чем человек мудрее, тем он проще( это я не о себе, конечно), и бесхитростней его занятия, доставляющие удовольствие.
Самые удачные мысли приходят ко мне , когда иду пешком, еду на лыжах или работаю в саду. Здорово прочищает мозги.
Стих мой об осени, конечно, сыроват, особенно насчёт рифм и ещё кое- чего.Торопилась, думаю ещё подработать.
Спасибо тебе за отклик, как всегда у тебя оригинальный и со смешинкой- остринкой. Всегда приятно с тобой беседовать: не могу остановиться. А о тебе знаю, что поймёшь, а если о чём-то и  спросишь, то деликатно, без деклараций и,извини, без выпендрёжа.Всего тебе.Живи не скучая.
leostar11 # 10 сентября 2017 в 03:45 0


Осень-цыганка

Как можно в Осень не влюбиться,
Не восхищаться ею, не желать
Вдруг в юбках пестрых заблудиться,
И задыхаясь, пьяно целовать!

А как она поет, танцует,
Червонные мониста всем даря,
А рядом верный конь гарцует:
«Пора нам в путь, хозяюшка, пора!»

Разлука, жаль, неумолима,
Однажды Осень с табором сбежит,
И криком долгим журавлиным,
Кибитка на прощанье проскрипит…
гюргий # 11 сентября 2017 в 14:26 +2
Ты, Лёня, явно в юбках заблудился,
Пытаясь всех по пьяни целовать
В твои-то лета... Я бы постыдился...
Уж спать пора. Какое "гарцевать".

Да и цыганка вряд ли даст монисто,
Скорее - в рог и с табором сбежит...
С тобою же, как с старым коммунистом,
Один Зюганов рядом полежит...

Кричит жураволь вслед родному клину,
Хоть от тоски душа его горит:
"Я нынче Леонида не покину,
Вон он в кибитке с белкой говорит!"
Алексей Бриллиантов # 11 сентября 2017 в 14:56 +2
Октябрь                                        

Шорох павшей к ногам листвы
Словно шёпот в тайге души.
Блики синих зеркал чисты
В паутинах пустых вершин.
Ветер в горло толкает слог,
Лижет влажно и лоб, и грудь.
И, - прозрачной зимы пролог, -
Захрустит под ногами грусть.



*   *   *                                                       

Вот  и  птицы  улетают,
Сумерки  пронзая  криком.
Словно,  как  и  я,  устали
Жить  под  сыростью  безликой.

        Акварелью  бестелесной
        Листья  брошены  низами,
        И  сквозит  в  плетенье  леса
        Север  белыми  глазами.

Север-север,  край  мой  серый,
Ты  меня  погнал  бы  тоже
За  пределы  снежной  сферы –  
Только  мне  бежать  негоже.
                                                                                              
        А  иначе
        Для  кого  же
        Над  пустыней  снежнокожей    
        Ставит  Бог  в  ночи  морозной
        Вечный  храм  бездонно-звёздный.



Ноябрьский  отрывок        

Каслинским чёрно-матовым литьём,
Промокший сад под вензелем решётки.
А  небеса  перебирают  чётки,
Покуда  осень  шаркает  дождём.

Тут  облаков  взлохмаченная шаль
Закрыла  шпилей  плечи,  храмов  главы;
Подолгу  солнце  в  них  не  ищет  славы,
Зато  Нева  мерцает, словно  сталь.

Громадою  средь  северных  шатров,
Владея  корнем  Финского  залива,
Сбивающий  волны  приливной  гривы
Гранитными  бортами  островов,

Мой  город –
                       страж  нетутошних  ветров…
Золотаина Галина # 12 сентября 2017 в 06:27 0
На осеннем берегу

Тихо. Лишь камушек, тронутый звуком
Чьих-то шагов осторожных,
Катится вниз колобком близоруким
Прямо к речному подножью.

Серая рябь голубиным окрасом
Стелется-катится к устью,
И почему-то весенний Саврасов
Вдруг вспоминается с грустью…

Андронов Александр # 14 сентября 2017 в 06:38 +2


ЧЕЛОВЕК ОСЕННИЙ

Природы увяданье –
Унылая свобода,
Как лету в назиданье
Такая непогода.

В кружении бесстрастном
Листва на землю пала,
В предчувствии неясном
Душа затрепетала.

И холодом постылым
Несмело вдруг пахнуло,
И что-то вдруг застыло,
И что-то вдруг уснуло.

И мир – красою новой,
Дождём земля омылась,
И яростью кленовой
Природа разрешилась.

А мысли, будто листья,
И небо, будто морок.
Мы с осенью сжилися,
Союз мне этот дорог.

Где рощи, будто сени,
Рябины – как невесты...
Я в вечности осенней
Себе оставлю место.
Вера # 14 сентября 2017 в 17:28 +1
***
Краснеет калина. Как быстро сбывается осень.
И птиц невесомых не так уже дерзок полёт.
Синеет небес уже чуть замутненная просинь,
но ветер-вещун уж неистово дерево гнёт.

Он нам ворожит всем и каждому путь по погоде:
кому-то взорваться, сгореть на осеннем ветру,
когда полыхает костёр и картина заложена в коде,
а дворник неряшливый  хлам равнодушно сгребёт поутру.

Всё ж есть уголки ещё в нашем заброшенном саде,
где тихо звенит остывающий к вечеру зной,
где можно присесть в утишительной этой прохладе,
по- детски поплакать в ладони её золотой.

И засмотреться…  Всмотреться случайно, невольно,
до боли узрев эту тяжкую, вечную суть,
как мышка-душа, убежав от смертельной погони,
приют себе ищет, чтоб только спокойно вздохнуть.

Сплетения трав и цветов укрывают её по привычке,
Земля, остывая, своё посылает тепло,
И мыслится ей, что не все ещё кончились спички,
А прочее – сор, палых листьев сухих барахло.


***
На дно оврага ветром намело
охапки листьев, охристых , багряных-
последнее потухшее тепло
легло на остывающих полянах.
И так дохнуло чем-то с высоты,
отрывистым и леденяще- мглистым,
что призрак зим на миг увидел ты
не в серебре, а тускло- золотистым.
Вера # 14 сентября 2017 в 18:51 +1
ГЕННАДИЙ РУСАКОВ

* * *

Мне ржавой осени запомнились туманы.
Косой утиный лёт по тусклой полосе.
И вётлы, и пруды, и кучки белой манны —
химудобренья на запаханном овсе.
Что, господи, твой мир так жалок в эту пору,
как будто он забыт и вроде бы не твой —
отмерян на отвод по прелому забору,
закидан по меже свекольною ботвой?
Мне время темноты распяливает веки.
Немного пахнет хной его сухая прядь.
Я буду с ним смотреть на стынущие реки,
и тыкаться в плечо, и слово повторять.
Растительность мертва, в ней червь ячейку ищет.
Уже отклекотал творенья кислый сок.
И прячутся в траве невидимые тыщи,
и тоненько жалнит запечный голосок.
Где место для меня среди живущих рядом?
Кто дерево моё? Кому я сын ствола?
Кто небо без меня заштопает над садом —
и снова загремят его колокола?
Печаль моя, печаль о ждущих у дороги,
об утках и грачах, ушедших от меня!
Теперь они летят, застуживая ноги
и голову уже почти не хороня.
Людмила Денисова # 16 сентября 2017 в 14:43 +1

Прощание с летом

Отгорела заря и укрылась прозрачной вуалью,
Унося за моря предпоследние капли тепла.
Осень медленно входит, ложась золотою печалью
На уставшую землю, как сон, холодна и светла.

Август, первые жёлтые листья тревожно роняя,
Всё же шлёт нам последний, желанный, тепла поцелуй.
Только птицы уже собираются в быстрые стаи,
Чтоб однажды умчаться от холода северных струй.

В этом вечере дивном, увы, уходящего лета,
Что чарует сегодня звенящей своей тишиной,
Я хочу раствориться, последним дыханьем согрета,
И проплыть над землёй невесомой прощальной волной.

Утреннее

Дождей тоскливых череду
Ещё не дарит, к счастью, осень.
Но по утрам туман несносен.
Спускаясь вниз с макушек сосен,
Он липко стелется в саду.

Но ветер всё же озорно
Развеет мглу смурную в клочья
И даже солнце напророчит.
Оно лучом, пока непрочным,
Заглянет медленно в окно.

Раздвинем шторы не спеша,
Впуская зябко солнца крохи,
А на столе дымится кофе.
Он разогреет быстро кровь, и
Проснётся сонная душа.

А за окном неспешно сад
Бросает щедро позолоту,
Чтоб искупить вину за что-то,
Что навевает грусти ноту
За дней прошедших невозврат.

Да, жаль, что лета миражи
На юг умчались с птичьей стаей.
А осень, нежность обнажая
И наши чувства освежая,
Притянет всё-таки дожди.

Но это мы переживём.
Ведь дождь – не повод для печали.
Он тоже лил, когда вначале
С тобой любовь мы повстречали,
Чтоб стать счастливыми вдвоём.
Мягков Александр # 16 сентября 2017 в 15:41 0
Хорошие осенние стихи!Настоящие!Спасибо,Людмила! smile
Вера # 18 сентября 2017 в 18:20 +1
В. НАБОКОВ
***
На чёрный бархат лист кленовый
я, как святыню, положил:
лист золотой с пыльцой пунцовой
между лиловых тонких жил.
И с ним же рядом, неизбежно,
старинный стих - его двойник,
простой, и радужный, и нежный,
в  душевном сумраке возник,
и всё нежнее, всё смиренней
он лепетал, полутаясь,
но слушал только лист осенний,
на чёрном бархате светясь.
Вера # 18 сентября 2017 в 18:21 +1
ИЗ РАННИХ СТИХОВ
***
После пережитых потрясений
Благостны минуты тишины.
Оживает сумеречный гений,
Снова снятся розовые сны.
И манит  знакомая дорога
окунуться в солнечную даль,
удивлённо хочется потрогать
бабочки цветистую вуаль.

Осенью бывают возвращенья
в светлые, бессумрачные дни,
но недолговечно их теченье,
как прозрачны и хрупки они!
Кажется, средь мира совершенства
что-то в дверь неслышное войдёт
и души случайное блаженство
властным, грубым окриком сотрёт.

***
И выпал снег, когда вино
осенней  вьюги в воздухе бродило,
и всё, что душу жгло и бередило,
В который раз без слёз погребено.

Лишь на снегу кровавится стерня,
как строчка недосказанной поэмы,
да пришлый ветер сотрясает стены
чужого разорённого жилья.

Беспечный вор засел свежо и колко,
в  лохмотьях пёстрых весело звеня,
и катятся багровые  осколки
к подножию заснеженного дня.

***
Мой сад оплакал сумасбродство лета
и на опушке осени грустит.
Уходит время солнечных обид,
звенит в полях златой последней метой.

Приблизилась, предчувствуя утрату,
земля в знобящей нежности своей,
Прими покойный вздох её полей,
как  подобает сыну или брату.

Не оскверни ни словом, ни перстом
той чистоты, что Богом не хранима.
Грядут дожди. Пусть мимо сердца, мимо
усталых век опустится покров.

Вон кукушонок, пёстрый, словно змейка,
прижался к тёплым комьям на стерне-
покой и мир родимой стороне,
призывно и светло поёт жалейка.
Виктор Жигунов # 3 октября 2017 в 02:20 0

Осень, не плачь обо мне


Время прощать и прощаться.
В город идут холода.
Листья кружатся и мчатся,
Сами не зная куда.

Ветер высотками заперт,
Он и промок, и продрог.
Жёлтые листья – на запад,
Красный листок – на восток.

В небе тревожится птица,
Прочь улетев от гнезда:
Сможет она возвратиться
Или уже никогда?

Ветром сердца не остудим,
Но, не пожив ещё всласть,
Листьям и птицам, и людям –
Судьбы на землю упасть.

Сразу конец невезенью,
И ведь никто не исчез:
Люди, ушедшие в землю,
Пристально смотрят с небес.

В небе от края до края –
Их голубые глаза.
Дождь прошумит, налетая:
Каждая капля – слеза.

Я повторяю упрямо
И наяву, и во сне:
Где же глаза твои, мама?
Мама, не плачь обо мне!

Переживая утрату,
Я продолжаю полёт.
Хоть и склоняюсь к закату,
Всё же гляжу на восход.

Город меняет обличья,
Крутится круговорот:
Снова распустятся листья,
Гнёздышко птаха совьёт.

Осень ли плачет, весна ли –
В пенье и кличе живи:
То журавли о печали,
То соловьи о любви.
www.bukmop.narod.ru/pesni/Osen-ne-plath-obo-mne.mp3
Виктор Жигунов # 3 октября 2017 в 02:43 0

Прощание с осенью


Гаснет солнце в серых тучах.
Воздух полон тишиной.
Медленно деревьев сучья
Проплывают надо мной.

Я иду, шурша листвою,
Пересыпанной  снежком.
Осень, осень! Мы с тобою
Под деревьями вдвоём.

Помнишь, осень, как багряна
И желта была листва,
Как желтела на полянах
Непримятая трава?

Помнишь, осень, как ветрами
Ты смела листву с ветвей,
Как твоими вечерами
Становилось всё темней?

Помнишь, как тянулись тучи
Нескончаемой грядой,
Как из них лил дождь колючий,
Долгий, скучный и косой?

Было всё: дожди и грозы,
И туманы до утра.
А теперь… дай руку, осень,
Уходить тебе пора.

Первый снег уже разбросан,
По ночам мороз и тьма.
Так прощай, прощай же, осень.
Здравствуй, юная зима!

(Моё первое стихотворение, написано в 15 лет).